БУХТА НАТАЛИИ.
Александр СМЫШЛЯЕВ
БУХТА НАТАЛИИ
ЗАБЫТАЯ ГЕОГРАФИЯ
Пограничный сторожевой корабль «Анадырь» осторожно входит в бухту Наталии. За стеклами ходовой рубки – мутные очертания камчатских берегов. Тяжелый морской туман лежит на склонах сопок. Почти не видно устья боковой бухточки Петра, остров Богослов медленно проплывает мимо, как огромное, горбатое и размытое приведение. За ним прячется бухта Павла.
- Большевики переписали не только историю, но и географические названия, - тихо, отчего кажется, что зловеще, произносит командир, переводя взгляд с острова на своего заместителя по воспитательной работе Павла Юрьевича, которого привычно называет замполитом. – Если остров называется Богослов, то здешние бухты уж никак не Петра, Павла и Наталии, а Святого Петра, Святого Павла, Святой Наталии!
- Советские карты давно пора приводить в соответствие с первоназваниями, - живо откликаюсь я, стоя с биноклем у открытой двери рубки.
- Моряки к современным названиям привыкли, - вяло возражает замполит Павел Юрьевич.
- Ничего, перепривыкнем! - жестко и на этот раз громко говорит командир и сердито бросает рулевому: - По сторонам рот не разевай, смотри внимательней! Красоты – не для рулевого на вахте!
Бухта Наталии находится в Беринговом море на северо-восточном побережье полуострова Камчатка. Немногим севернее - лишь бухты Анастасии и Дежнёва, а там уже – и Чукотка. Но самая известная из всех здешних бухт – именно Наталии. В еще недалекие былые годы в ней стоял Натальинский рыбокомбинат, была пограничная застава, каждую осень корякские оленеводы пригоняли сюда на забой тучные оленьи табуны, чтобы затем на пароходах отправлять деликатесное мясо не только в регионы нашей страны, но и Америку и Канаду.
Кипела жизнь в Наталии. Ее отвесные, скалистые, живописные берега, покрытые сочным разнотравьем и ольховым стлаником, каждое лето оглашались сотнями человеческих голосов. На рыбокомбинат приезжали работать студенты со всей страны, в основном – девушки. Приходили корабли, и моряки спешили высадиться на берег, чтобы позаигрывать с девчатами. Сюда стремились оленеводы, проходя сотни километров по кочковатой, комариной тундре. Бард Александр Городницкий пел тогда:
…Жаркие зыблются сны до утра
Над бабьей печалью,
Что где-то с добычей идут сейнера
На бухту Наталью.
На склонах во мхах, как огни маяков,
Костры задымятся...
Ведь нету в поселке своих мужиков -
Откуда им взяться…
Да, кипела жизнь на берегах бухты, да, похоже, выкипела. Сейчас здесь – никого. Зияют пустыми глазницами окон строения бывшего рыбокомбината, упала изгородь кораля, в который загоняли северных оленей. Нет здесь уже и заставы, так как пограничники перешли на современные технологии наблюдения.
Потому и зашел в бухту Наталии наш «Анадырь», чтобы лишний раз убедиться, что здесь все спокойно.
- Кажется, палатки, - говорит командир, разглядывая берег в бинокль.
Я прикладываюсь к своим окулярам. На одной из проток реки Ватыны, впадающей в бухту, отчетливо видны две белесые палатки. Рядом дымится костер. Людей нет.
- Наверняка, рыбаки, - рассуждает вслух командир. – Кого еще сюда занесет…
Якорь с грохотом уходит на двенадцатиметровую глубину в миле от берега. Будем ночевать, а утром небольшой группой навестим бухту.
К вечеру заметно похолодало, туман приподнялся, открыл дали.
Павла Юрьевича сменил на ходовой вахте капитан 3 ранга Леонтьич. Он настырно шарит биноклем по зеленым берегам.
- Олени! – вдруг вскрикивает он. – Шевелятся!
Я смотрю туда, куда тычет пальцем Леонтьич. Да, на склоне передвигаются серые, изредка белые точки, их много. Конечно, это домашние северные олени!
- Значит, не рыбаки, а оленеводы, - констатирует командир и ставит точку: - Утром пойдёте к ним!
В ПРОТОКАХ И СТАРИЦАХ РЕЧКИ
Утро серое, прохладное. Туман то и дело наваливается вместе с дождем.
Лодкой правит боцман Антон. Мы входим в устье Ватыны и, поблуждав с час по протокам и не найдя достаточно глубокого русла для нашей морской лодки, высаживаемся на узкую полоску берега, притулившуюся под крутым склоном, нависающим над бухтой. Где-то над нами пасутся олени, невидимые за скалами и зарослями ольхи. Только слышно, как сердито фыркают согжои и томно вздыхают оленухи. То и дело из-под их копыт срываются камни и шуршат в траве и кустарнике.
Лодка возвращается на корабль, а мы с мичманом Андреем идем к палаткам оленеводов по тропинке, натоптанной медведями. Вскоре наш путь преграждает утёс-непропуск. Андрей лезет верхом по отвесным скалам, а я, подняв голенища болотных сапог, обхожу непропуск по воде.
Как раз в это время табун спустился со склонов в низину, к речке. Не обращая на нас внимания, олени перебрели протоку Ватыны и вышли на остров, поросший сочной осокой и ягелем. Там нет комаров и мошки, поэтому животным привольно, оленята весело брыкаются и гоняются друг за другом. К тому же в устье - солоноватая вода, смешанная с морской, олени такую любят.
На берегу за скалой уже стоят и разговаривают Андрей и два оленевода – пожилой и молодой. Оба опираются на старые, видавшие виды карабины.
– Амто! – подойдя к ним, здороваюсь я по-корякски. - Палатки у вас на острове, что ли, за протокой?
- Зачем на острове? – отвечает пожилой пастух, назвавшийся Сергеем. – Это так кажется. Мы ведь с вами не на протоке, а на одной из стариц реки. Обойдете, и как раз выйдете на палатки. Бригадир Жора дома.
Они спешат к своим оленям, а мы с Андреем продолжаем путь по медвежьей тропе вдоль склона. Дождь усиливается.
- Обходить далеко, - устало вздыхает Андрей. – Все равно мокрые, давай, перебредем старицу.
Раздеваемся, складываем вещи в рюкзаки и заходим в ледяную воду.
- Ах, ты, мать честная! – вскрикивает Андрей. – Вот тебе июль! Корякия, однако!
Я смотрю, как вода доходит ему до груди, а вот и до горла. Он поднимает над головой рюкзак и автомат. Я гораздо ниже его, поэтому мне здесь не перебрести.
- Ты иди к палаткам, а я выше поднимусь, там перейду! – кричу я мичману, выйдя из реки.
Надеваю на мокрое тело одежду и опять выхожу на медвежью тропу.
За старицей, которую перебрел Андрей, белеют палатки, дымит костер, возле которого сидят люди и смотрят на приближающегося к ним военного с автоматом на плече.
САПОГИ БРИГАДИРА ЖОРЫ
- Какой красивый у вас корабль! – восхищенно говорит бригадир оленеводов Жора, опуская бинокль. – Ни за что не догадаешься, что пограничный. Мы вчера так и решили, что это американский лайнер с туристами.
Оленеводы прикочевали на вольные пастбища бухты Наталии несколько дней тому назад. Они – из далекого отсюда корякского поселка. У них около двух тысяч оленей. Безостановочно кочует табун с конца апреля. Устали оленеводы, да и с продуктами стало туго, особенно они страдают от нехватки чая и курева. Потому и рады нам, с удовольствием попивают свежий, душистый чай и затягиваются сигаретами с фильтром.
- Рыба еще не пришла в реки, запозднилась, - жалуется Жора, наливая очередную кружку чая, - а то угостили бы вас свежей ухой. Правда, у нас и картошки нет, да и лук давно кончился…
- И рации у нас нет, - подсказывает бригадиру чумработница Лена. – Как там у нас дети и внуки – ничего не знаем.
Сырые дрова горят плохо, дым ест глаза. Снова начинает накрапывать дождь.
- Айда в палатку, - приглашает Жора.
В просторной палатке кучей свалена одежда и меховые спальники – кукули. Садимся прямо на них. В руках парят кружки с чаем.
В бригаде Жоры пять пастухов и две чумработницы – Лена и Аня. Вся бригада – ближние и дальние родственники, чужих нет.
- Родная контора нами не интересуется, - продолжает разговор Жора. - Отправили в тундру – и ладно. Никто никогда не спросит, все ли живы, не надо ли чего. Смотрите! – он встает на ноги. – Видите, какие огромные на мне болотные сапоги. Сорок пятый размер! А у меня нога – сороковой. Присылают всегда одного размера и всегда большие. Глянь на мою жену Аню. У нее нога вообще тридцать седьмой, а сапоги – сорок третий.
Аня, смущаясь, тоже привстает, и мы видим, какие на этой хрупкой молодой женщине несуразно большие болотники.
- Побегай-ка в таких по кочковатой тундре за оленями, - заканчивает Жора свой скорбный рассказ. – А совсем без болотников здесь невозможно.
- Вы к чаю-то берите лепешки, - предлагает нам Лена.
- Правда, они пресные, не вкусные! – меняя разговор, морщится бригадир и заглядывает мне в глаза: – Не нравится? Больше нечем угостить. Может, у вас продуктами разживемся? Или нельзя?
- А что надо? – спрашивает Андрей.
- Да все надо, но главное – курево, чай и какую-нибудь лапшу или крупу.
Андрей достает рацию, связывается с вахтенным офицером, просит разрешения поговорить с командиром.
Командир быстро уловил проблему, пообещал отправить оленеводам и сигарет, и чаю, и круп, и соли, и даже немного луку и картошки.
- Вот это да! – восхищается Жора. – Ай да русские пограничники!
- И лекарств, лекарств… - шепотом просит Лена.
Андрей успевает передать и ее просьбу.
- Хорошо, - отвечает командир. – Скажу доктору, чтобы подобрал им аптечку.
Вскоре Аня приносит в закопченной до черноты кастрюле горячее оленье мясо.
- Пожалуйста, - говорит она, ставя кастрюлю возле нас на затоптанную траву. – С лепешками будет в самый раз. Как же гостей олениной не накормить!
- Кайлём, - благодарю я хозяйку.
- Я вам оленины с собой дам! – решает бригадир. – Оленя забьем. Самого жирного! Лодка назад и увезет.
Мы с Андреем вооружаемся ножами, отрезаем от мяса маленькие кусочки и отправляем в рот, запивая несладким чаем. Вкусно!
- Дождь еще ночью начался, - неожиданно произносит молодой пастух, до сих пор сидевший молча в углу палатки. – Вчера сухо было.
- Стучит и стучит по парусине, - поддержал его еще один, постарше.
- Вчера на том берегу медведь ходил, - перебивая парней, стала рассказывать Лена. – А за ним – лиса. Постоянно она за ним ходит, кусочки собирает. Интересно так…
- Слушайте, - в свою очередь, перебивая женщину, обращается к нам Жора. – Может быть, есть возможность поменять мне сапоги. Хотя бы на сорок второй, лучше – сорок первый. Мои без дырок, нормальные, вашим пригодятся…
Андрей опять достает рацию, на этот раз разговаривает с боцманом.
- Поищем, - обещает боцман.
- О! - опять восхищается Жора. И обращается уже ко мне: - Рюкзак у тебя красивый, заграничный. Удобный! Вот бы нам такой!
- Э, - отвечаю я, - он мне самому нужен, я без него никак, он у меня многофункциональный.
Жора отводит глаза, ворчит:
- Многофункциональный… Жадный ты. Вот мичман – да!
И тут же поворачивается к Андрею:
- А патроны к карабину есть?
- У нас автоматы Калашникова, к карабину не подойдут, калибр другой, - разводит руками мичман.
- Плохо. С патронами у нас проблема, медведи одолевают, скоро волки придут…
- А есть приправы? – несмело спрашивает Лена.
Андрей снова берется за рацию. Но боцман отвечает, что они уже отошли на лодке от корабля.
- Раньше надо было, - говорит Андрей. – Заказов больше не принимают, скоро подойдут сюда.
- Кепки у вас красивые, военные, - опять говорит Лена и смотрит на мою форменную кепку, на которой ярко вышиты силуэт нашего корабля и надпись: «Береговая охрана. ПСКР «Анадырь».
- У него не спрашивай, - одергивает ее Жора. – Вот мичман не жадный.
Смеясь, Андрей снимает с себя кепку и надевает на лохматую голову Жоры:
- Носи, бригадир! Пугай врагов Отечества!
- Вот это да! Вот это мичман! – который раз восхищается Андреем Жора. И тут же спрашивает у него: - У тебя часы хорошие?
Андрей показывает пустое запястье.
- Жалко, - удрученно качает головой бригадир. - Часов у нас нет. Время по солнцу определяем.
Чтобы окончательно не прослыть жадным, я тоже показываю руку. И радуюсь про себя, что случайно оставил часы в каюте. И тут же вспоминаю, что в кармане куртки лежит пачка жевательной резинки.
- Дайте мне, - просит Аня.
Я протягиваю жевачку ей.
С реки слышится гул мотора.
- Лодка идет, - говорит Андрей. – Надо им помахать, дорогу показать. Мы утром не нашли.
- Это просто, - отвечает молодой пастух и, откинув полог, выходит из палатки. Мы следуем за ним.
МУЖЧИНЫ И ЖЕНЩИНЫ
Разгрузив лодку и снеся ящики и мешки в продуктовую палатку, мы рассаживаемся вокруг костра.
- Чего вы такие бедные? – возмущается хозяйственный боцман. – Ничего-то у вас нет. Не стыдно вашему совхозу, или как там теперь называется, людей голыми в тундру отправлять!
- Вот-вот, - поддакивает Жора, закуривая сигарету уже из своей пачки. – Так и живем…
- Сейчас корякам вообще трудно приходится, - говорю я. – Частенько бываю на севере, вижу. Плохо люди живут, работы нет, зарплаты нет.
Лена и Аня разглядывают присланные лекарства. На их лицах – удивление и восторг.
- Даже от женских болезней на вашем корабле есть! – говорит Лена. – Зачем?
- Не знаю, не знаю! - смеется боцман. – Это не мы, это доктор…
- А мы, кстати, и не коряки вовсе, - смотрит на меня Жора. - Сам-то я чукча, родом из Ачайваяма. А они, - он показывает на пастухов и женщин, - уже смешанные с коряками. Лена – моя племянница, остальные – внуки и внучатые племянники. Самый молодой, Коля – внук моей младшей сестры. Он сейчас с табуном, его нет здесь. Моей жене Ане – двадцать три года, а мне шестьдесят!
Последним обстоятельством Жора, похоже, гордится. На шестьдесят он не выглядит – относительно моложав, бодр и весел. У всех его пастухов и женщин плохие зубы, щербатые рты, а у Жоры все зубы целые. И седина лишь кое-где поблескивает в коротко остриженных черных волосах. Похоже, лидер он настоящий, хозяин крепкий.
- Попробуй, отбери у меня Аню! – хохочет Жора, прижимая женщину к себе крепкой, обветренной до черноты рукой. – Никто не отберет!
- У меня маленькая дочь от первого мужа, - смущенно говорит Аня. – Мы разошлись, и теперь я живу с Жорой. Лена живет с Женей.
- У меня в поселке остались дети и внуки, – в свою очередь говорит Лена. – Повидать так хочется!..
Ее муж крепыш Женя – старший внучатый племянник Жоры. У него наголо стриженая голова, а сзади оставлен маленький островок длинных волос, заплетенных в хвостик.
- Это у меня такой имидж, - горделиво говорит Женя. – Мы же все молодые, мне только тридцать, поэтому хочется чего-нибудь интересного, необычного. Сфотайте меня с женой, чтобы портрет был. Лена, иди сюда!
Но одним им фотографироваться не дают – рядом усаживаются остальные пастухи. Все улыбаются так, чтобы не было видно щербин во рту. Что поделаешь – стоматологи им недоступны.
- Пойдемте, забьем оленя, возьмете с собой в благодарность, - говорит Жора. – Всем ходить не надо. Пошли, мичман!
- Вы не подумайте, детей мы не от них, не от родственников рожали, - говорит Лена, когда мужики ушли и у костра остались только я и боцман со своим помощником матросом Пашей. – Мы только живем вместе. Жить-то надо. Ведь мы мужчины и женщины…
Аня, сидящая в задумчивости у самого огня, шмыгнула носом. Затем бодро произнесла:
- Новая вода скипела! Кому сделать свежего чаю?
ПРОЩАЙТЕ, НАТАЛИЯ…
Через пару часов после возвращения мужчин, мы засобирались на корабль. Мясо оленя лежало в мешке в лодке.
- А сапоги-то – класс! – притопнул ногой Жора, любуясь своими новыми болотниками. – Теперь я кум королю!
- Несколько часов с вами провели, и жизнь стала веселей, - улыбается Лена. – Теперь без вас опять будет однообразно и скучно.
- Цыц, женщина! – тут же прикрикнул на племянницу бригадир. – Скучать некогда, работы много. Опять же медведь кружит, выследить надо. Кочуем в бухту Анастасии, а затем повернем назад, в свои края. Зиму там встречать будем. Трудно сейчас оленеводам, никому мы не нужны, но это наша жизнь, мы с оленями пупками связаны, без них совсем пропадем.
- А на вашем корабле портрет президента есть? - неожиданно спрашивает Аня. – Посмотреть бы, какой он.
- Говорят, молодой, красивый!.. – вздыхает Лена.
- Цыц ты! – опять прикрикивает Жора. – Президента им подавай. Идите в палатку, свежую шкуру надо срочно выделывать, прокиснет ведь!..
Мы с Андреем садимся в лодку. Боцман и Паша отталкивают ее от берега, прыгают сами. Боцман заводит мотор.
Оленеводы, отворачиваясь от дыма костра, дружно машут нам. В поднятой руке Жоры – форменная кепка мичмана Андрея. На ногах блестят мокрой резиной новые сапоги.
С корабля бухта Наталии кажется безжизненной. Но мы теперь знаем, что в ее речных протоках и старицах пасутся северные олени и вместе с ними живут восемь оленеводов из далекого отсюда корякского поселка. Восемь согревающих друг друга одиноких по отдельности мужчин и женщин.
И опять вспоминается песня Александра Городницкого «Бухта Наталии»:
В распадках крутых непротаявший лед -
Зимы отпечатки.
Над бухтой Наталии рыбозавод
У края Камчатки.
Как рыбы, плывут косяки облаков,
Над бухтой клубятся.
Четыреста женщин - и нет мужиков:
Откуда им взяться…
2008 г. Берингово море
Назад к списку